1978

Así se va a la playa. Di que sí, mama.

Invisible

De no mirar, más que nada. Es que todo esto, todos estos meses y estas venidas son todas una sola cosa. No me sale, ¿cuál es el antónimo de desembocar?

Oráculo

Tiene muchas gomas de pelo que recoge por la calle. Después las lava y las clasifica por colores. Me explicó que primero fue un acto inconsciente y que recogía las que iba encontrando. Advirtió que se le iba de las manos cuando un día incluso deshizo camino andado para recoger una que había visto un rato antes.
Me aseguró que es un oráculo aunque no sabe como funciona y que probablemente se trata de respuestas a preguntas que uno debe hacerse al amanecer. Ya tiene cientos de gomas, de todas formas y tamaños, y las sigue recogiendo y sigue haciéndose preguntas. Tengo que decir que me asusté cuando me lo explicó. Dios mío, está como una campana. Pero no, su eterna vehemencia (¿dehemencia?) acabó por convencerme de había algo más que una pulsión diogénica en todo esto.
El sábado paseamos largamente por la ciudad de noche y quise saber más. Con calma me explicó lo poco que sabe del funcionamiento del oráculo. Las blancas son sí, me dijo. Las negras, no. Está claro. Lo más jodido son los colores pero vamos a suponer. Un rojo es un sí rotundo y pasional, amarillo será mala suerte y eso verde, pues ya se sabe.

Hoy he encontrado una goma negra. Negrísima. ¿Casualidad? Ja! Sólo despertarme hoy he formulado mi primera pregunta:

¿será verdad lo de las gomas?

eh

¿Por qué soy tan distinto cuando hablo de cuando escribo?

al mar, al mar

O persigues tus sueños o desaparecen, no hay nada más.

Es una cantavellada que deja las cosas mal, muy mal. Joder, pues si se nos pone profundo el capitán, los grumetes vamos a acabar vendiendo margaritas.

En fin, no sé que digo, si yo hace años que salté por la borda y me estoy perdiendo hasta de mi propia memoria. Claro, tanto esconder mis diarios... Mis amigos me miran vacios, ya no saben qué decirme. No, yo no era un buen pirata. En medio del mar me sentía idiota. Amaba a los jefes, pero no los respetaba. Me escondía cuando había que izar las velas. Desafinaba y cantaba más bajito que los demás. Sabía que no íbamos a ninguna isla y que no había ningún tesoro enterrado.

Bah, si ni tan sólo me gusta el ron.

cherokee!

Qué absurdo, soñé que mi padre moría y que mi madre me decía que mirara el lado bueno, que ahora tendríamos más tiempo.
La plaza Virrey me recuerda a mi padre. Él me enseñó lo de las hojas mágicas, y me lo enseñó allí.

Llevo todo el día obsesionado con esas hojas secas de la plaza Virrey. No le encuentro una explicación, las tiras al aire y bajan dando vueltas como una hélice. Es muy emocionante. No sé cuánto rato podría pasarme sentado allí viéndolas caer. De día la plaza es mucho más bonita. No hay parejas...

Tengo que dejar de soñar con mi padre. Aunque la verdad es que la interpretación de los sueños me importa un pito. Lo que de verdad me importa es la frase me importa un pito.

Son los goles (y no los colores)

Esto es una santa mierda. Hay cosas que son no-bien o no-mal, bla, bla, bla.
Apuntamos con un arco muy preciso, pero demasiado lejos. Cada milímetro de movimiento aleja la flecha diez metros. Y claro algunos con la epilepsia...
A lo mejor ya empiezo a distorsionar, pero lo que veo a mi alrededor es demasiado. Qué somos, ¿almas en pena en busca de nuestra perfecta mitad? qué pasa cuando nadie mira, qué pasa.
Esto no era así, uno no perdía el oremus, la dignidad y las llaves, a la mínima. Tristeza es tristeza y locura es locura. Súmese el drama de los que intentan contemporizar, llevarlo bien, vamos. Son los que acabamos con el blog lindado a sitios en los que te llaman hijo de puta. Pues vale.
No es que nadie sea de nadie, no es eso, es que todos somos de todos.
Respeto. Pero ya.
Me quedo con la genial parábola que me contó Mestre acerca de un sujeto que va a la playa con toda la intención de sumergir su pena en el mar, pero que no puede consumar el suicidio al encontrar el agua demasiado fría.

To have and to hold (quita esa música)

Semana santa es la mejor semana del año. Eso no lo aprendí sólo, eh. Y a mi no me suele fallar, y menos este año que no sé por qué me he reido tanto, ni de qué. Hubo un momento en que me miraban raro, y ¿éste? Ha perdido el Norte. Y sobretodo esta sensación de vivir de verdad. Joder, por fin, es como cuando coges el tren casi en marcha. Menos mal, menos mal. Y, y, y a ti sí que te ha fallado y no sabes por qué. Que te puedo decir. No es fácil vivir solo, supongo. Que no te llama nadie y no recibes sms’s y parece que se se ha acabado el mundo. Dímelo a mi. Pero sólo eso, es el capítulo: el musical, sigue. Bueno, tiene truco yo ya no vivo solo, pero qué más da, si tampoco está nunca. Y ella debe pensar lo mismo de mi. Sigue girando la bola esta, que qué angustia imaginarla flotando en el espacio, que no la sujeta nadie. Me dijo Miranda, sale mucho este chico, que todo es la perspectiva y que basta con saber que mañana trabajas para pensar que hoy es una mierda. Y no lo es, cómo va a serlo. Sé que es una obviedad pero es que, tal vez, estoy pasando por alto ya demasiadas obviedades y soy yo el que está flotando en el espacio. Y encima volando como una vaca como dice anónimo que no puede tener más razón. Un burro volando soy. Y como me he pasado la vida agitando bengalas (cielo santo, esto es un robo) pues causo sensación. Ni mal, ni bien sinó de verdad. Sí, necesito a la gente para poder decir luego que yo voy a mi luna y no me siento un timador por eso. La verdad es que algunas personas no me hablan, ahora que pienso. No debo ser muy íntegro, o algo así, no sé. Pero en fin que no es todo tan sencillo, y lo que a mi me sabe mal es llamar la atención en otros continentes. Que solo es una bengalita, coño.

Y últimamente estoy en fase de pruebas y lo hago todo al revés y es muy divertido. Qué horror la angustia y qué horror la angustia ajena. Y qué tembleques cuando ves el miedo en la cara de quien amas. Además desde que empezó el experimento acierto casi siempre. Anuncio que el viaje sigue y que ayer volví a hacer una canción. Qué susto, pensaba que ya no podía. Y sé por qué es, lo sé. Lo sé.

Yo también prometí el amor eterno y cuando estaba más mojado, se me cayó una torre de esas eléctricas encima. Que uno queda subyugado a la espera de que llegue la decepción total para volver a empezar de golpe y pumba, te vuelan la cabeza. Que en el amor no manda nadie y que no debe ni existir. Hay una que piensa que sí, pero que dura un año y medio. Ojo, es una barbaridad, por supuesto, pero se transparenta la verdad. Es como todo lo demás, a ponerle nombre para no volverse loco. Y si te pierdes, pues nada, ya cambias el discurso y como nadie te multa, adelante. No sé si hay que reinventarse, pero lo que es seguro es que hay que saber descansar. Lo digo mejor, que si te cansas, si empiezas a odiar todo esto estás perdido. No te quedes inmóvil al borde del camino o según un chiste genial no te quedes sin móvil al borde del camino. Ahí cada uno que tire de la tecnología que quiera. Incluído el facebook.

Que la semana santa se acaba hoy, pero que te cure, por favor. Yo rezo por ti campeón, pero ayudaría mucho que supieras boxear. No hay normas. No hay lados, aprender eso es entrar en la locura, en la ansiedad, pero no sé: echa miguitas de pan.

Yo lo hago y me funciona, todo está bien, quitando que llevo todo el día en el trabajo mintiendo.

- Es que debo tener alergia.

Y hay muchas cosas más

Gracias a ti. Y a ti.

Vista "Vicky, Cristina, Barcelona" me queda todo más claro que nunca.

Para empezar, si haces el papel de esquizo te dan un Óscar aunque seas el Fary. Dos, a Woody Allen no ha habido cojones de explicarle lo que es España (Bardem, tio, lo tuviste ahí... ). Tres, odio el amor libre. Cuatro, me quedo con "Todo lo demás". Cinco, la belleza es subjetiva pero la subjetividad es objetiva. Seis, detesto el Parque Güell.

Al menos la he visto. Creo que me la recomendó mi hermana Diana y eso me ha ayudado a verla casi sin angustia.

La foto se la dedico a mi otra hermana que hoy me ha escrito este sms:
"Gracias a ti me colgaría de un pino y los envíaría a todos a la mierda".

Os adoro con toda mi alma a las dos.

Nadie puede permitirse morir sin su estrella

Me gustó mucho que Rita y Miranda establecieran mi nueva manera de pensar la música. Qué alivio. Deduje que no hay que ir más allá, pues corres peligro de innovar. Y que otro se convierta en compositor-bisagra, pasen y vean y si no hacen, al menos figure Vd. Sr. Rodríguez. Oh sublime tanto Rodríguez. Oiga, pero ¿lo de las niñas histéricas puede darse si sólo tengo dos o tres fans? Porque vaya tela. Anda ya, el tio. Tú si que aburres con tu soberbia de rock and roll (qué te costaba decirlo así, eh?) Y luego está ésta que dice que no, que soy diferente a todos, que a mi no se me nublan los ojos con estas tonterías. Bueno, lo dije yo, vale. Pero ella asintió.

Gracias, España

Si la mañana es gris intenta sonreír
Y piensa que la suerte está hoy junto a ti

Silbando una canción podrás sentirte feliz

Mañana verás que todo se puede arreglar

Si no hay ningún lugar donde quieras ir

Si los fantasmas del ayer se ríen de ti

Has de dejar pasar la fría lluvia de abril

Y entonces sabrás que el sol ha salido por ti

Mañana verás, mañana verás

que todo tiene final

Mañana será, mañana será mejor

Mañana verás, mañana verás

que todo tiene final

Mañana será, mañana será mejor

No lo debes olvidar.

and let the rest go!

Arriba con la reedición del bien y el mal. Heroes and Villans, justos y traidores y el que esté libre de culpa y que si el mesías está entre nosotros y que si patatum. Seamos prácticos, que sólo con que la mitad de los que me molestan por aburrimiento vinieran el viernes al concierto sería millonario.

Treat me nice

Yo me equivoco mucho. Tengo ese algo de explosivo y de disparar primero que me deja en evidencia cada vez. No sirve de nada que diga que lo hago para que sonrías. Ya lo sé.
Intentaré ser mejor. Sólo quería que supieras que no hay doble moral. Porque odio esas cosas.

The Beatles

There's nothing you can do that can't be done.

Nothing you can sing that can't be sung.

Nothing you can say but you can learn how to play the game

It's easy.

There's nothing you can make that can't be made.

No one you can save that can't be saved.

Nothing you can do but you can learn how to be in time

It's easy.

All you need is love,

love is all you need.

There's nothing you can know that isn't known.

Nothing you can see that isn't shown.

Nowhere you can be that isn't where you're meant to be.

It's easy.

All you need is love,
love is all you need.

You must be mistaken

En mi paseo a cinco bajo cero en el amanecer del Berguedà no pude respirar.
Lloraba y lloraba. Me sentí solo y confuso. Un don nadie que ha perdido a quien quería.
Sentí ganas de correr a la falda de mi madre a preguntarle:
¿como puedo hacerle creer que es de verdad?

Entre tanto me estoy destrozando.

Mi nariz

¿Cuánto dura la libertad, mister?
¿Y quién no elige, mister?

Albert Hammond

Sabes mejor que nadie
que me fallaste
Que lo que prometiste
se te olvido

Sabes a ciencia cierta
que me engañaste
Aunque nadie te amara
igual que yo

Lleno estoy de razones
para despreciarte
y sin embargo quiero
que seas feliz

Que haya en otro mundo
en vez de infierno
encuentres gloria
y que una nube de tu memoria
me borre a mi

Dile al que te pregunte
que no te quise
dile que te engañaba
que fui lo peor

Echame a mi la culpa
de lo que pasa
cubrete tu la espalda
con mi dolor

y halla en el otro mundo
en vez de infierno
encuentres gloria
y que una nube de tu memoria
me borre a mi

Stock, Aitken and Waterman

Estos sujetos posando tras el moirè son un trio de compositores que en los años ochenta lo reventaron todo a base de composiciones increíbles. Eran unos cancionazas, pero no cantaban nunca; escribían canciones para Rick Astley, Jason Donovan, Sinitta, Sonia C, Kyllie Minogue y recuerdo que hasta una para Cliff Richards.
En esa época, cuando sonaba una canción por la radio sabías inmediatamente si era de Stock, Aitken and Waterman.
Y es que todas eran iguales, como tiene que ser.

http://www.youtube.com/watch?v=xUmFD8_0q9U

Prediu

Jo dic que demà no plou. I que passat, a bots i barrals. I que a Tots Sants pelarà el fred i que ens aguantarà el catorze a la garrotxa, però que haurem d'anar abrigats.

Si després surt tot al revés m'enrecordaré de refer totes les prediccions de nou.

Aleshores seràn encertades, però ja haurà passat i ja no serà el mateix.

el 22 de octubre nunca llueve.

... y los otros

Members of the Dodge City, Kansas, Cow-Boy Band pose with their instruments while in St. Louis, Missouri in 1885. Instead of using a baton, the band leader used a revolver to keep time. Despite dressing in flannel, cowboy hats and chaps, the band was comprised of professional musicians from Denver, St. Louis, Chicago and Kansas City. In 1889 the band traveled to Washington, D.C., to play at the inauguration of President Benjamin Harrison.