al Conde de Lecram

Ha miles de lunas que vueso rastro el viento ha ido borrando. Mas de viento y tiempo la vida es caso y saber sabía que estas castillas iban a lindar de nuevo. Cual ferido en batalla que ignora acaso a dónde sus iguales quedaron, cicatrices después hasta bellas ya, hállome papiro en blanco, de ganso la pluma, lodo en la tinta, apontonando dos épocas.
Significar ese blanco en vuesa pródiga memoria es imposible sin semanas de taberna para explicarlo. Valga pues, y no falto a la verdad, que, canviad las caras, los nombres, las tierras, las risas, los llantos. Que todo sigue como estaba.
Pues ni los lustros hienden en mi melancolía.

Vueso turno, mi conde.
S.S.

asno

Lo más difícil que he hecho en esta vida es ser la persona que no quieres ver.
Qué poco viaje entre el compromiso y la nada.
Qué imposible me vuelve que tú seas imposible.
Y qué posible te vuelves con tu marcha.
Ya no me pego con la pared, casi prefiero escucharla.

Cascante

y así... ¿queda más claro?

TENDRÍA QUE RECONOCER QUE NO LLEVO RAZÓN

Sí, dejarse llevar suena DEMASIADO bien.

No me hace falta vuestra mano.
De todo se sale.
Lo agradezco, de verdad, pero sólo uno puede ayudarse.
Sólo tú puedes salvarte.
No hay cabos sueltos. Sólo es una mujer...




Tendría que reconocer que no llevo razón.

Esattamente

Nel pi bel sogno

ci sei solamente tu

sei come un'ombra

che non torner mai pi

tristi son le rondini nel cielo,

mentre vanno verso il mare

la storia di un amore,

io sogno e nel mio sogno

vedo che non parler d'amore,

non ne parler mai pi

quando siamo alla finedi un'amore

soffrir soltanto un cuore,

mentre l'altro se ne andr,

ora che sto pensando

ai miei domani,

son bagnate le mie mani,

sono lacrime d'amore.

Something blue / un tiempo peor / a nada

Dice Kevin: Igual que la oscuridad es la ausencia de luz, el Blues es la ausencia de amor.

Lancé una moneda y pedí un deseo.
Maldita sea, ahora me haría falta para comprar tabaco.

Sueños

Buscar una manera de estar en el mundo.
Ya está, ya pasó.

Para la libertad

Para la libertad sangro, lucho y pervivo.
Para la libertad, mis ojos y mis manos,
como un árbol carnal, generoso y cautivo,
doy a los cirujanos.

Para la libertad siento más corazones
que arenas en mi pecho. Dan espumas mis venas
y entro en los hospitales y entro en los algodones
como en las azucenas.

Porque donde unas cuencas vacías amanezcan,
ella pondrá dos piedras de futura mirada
y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan
en la carne talada.

Retoñarán aladas de savia sin otoño,
reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida.
Porque soy como el árbol talado, que retoño
y aún tengo la vida.

Miguel Hernández.

Me hice olvidadizo, pero fue por convicción porque mi memoria permanece intacta

Disculpen, estaba esperando a que todo el mundo parase de pedir mi regreso.

MR RODRIGUEZ
miércoles 02 junio 2008 22:30h
L'Astrolabi

y no es una despedida, ¡es un hasta nunca!

de puta madre

34
cómo era, ¿no me hace trágico?
Es de puta madre cumplir años

Tus muertos

Víctimas de una promesa hecha a altas horas, vamos Eva y yo a ver Bodies. Parece que ha habido algo de polémica por la utilización de cuerpos de verdad para hacer la exposición. En eso no voy a entrar porque a mi plim de lo que se hace con los muertos. Me preocupa más, tampoco demasiado, lo que se hace con los vivos.
Al detenernos ante el sujeto de la foto, que por cierto está pensando: dónde coño he ido yo a poner... alargamos nuestros cuellos vivos al cerebro del pensante ser. Los tres nos preguntamos en silencio cómo puede ser tan pequeño? Más tarde, a la salida, se exhibe un trozo de cerebro para que el respetable pueda comprobar su tacto. Eva al presionar el tejido entre su pulgar y su índice me susurra parece como foie, no?

fotos

Le envié esta foto a mi madre. Fíjate qué guapo está tu hijo, le dije para acompañar el regalo. Mi madre es una fanática de las fotos. Mientras medio mundo actuaba y el otro medio fotografíaba, ella, almacenaba, archivaba y ponía la fechita en el anverso. Esto siempre me ha parecido de lo más guay y sencillo hasta que empecé a tener mis propias fotos, y, lo confieso, es una labor para la que estoy imposibilitado. Mis fotos campan por latas, cajas y ahora dvds sin orden (iba a decir y sin concierto). El caso es que mi madre, ducha ella en el arte del análisis plástico, me dijo al ver la foto: un poco cara de mala hóstia, ¿no? Yo me puse nervioso ante la observación, así que repliqué no que va, sólo es que hacía mucho viento. Falso, en esa foto estoy que trino.
La verdad, no sé que extraño interés tengo en que mi madre crea que soy un eterno bobo sonriente.

Start

Tengo vacaciones, tus birras ya me las bebo yo, no te preocupes.

It will be just like starting over. 3, 2, 1, ...

el viejo taller

Tengo una idea, tener más ideas.

Tengo una idea: Encerrarme en mi estudio y crear.

Tengo una idea: Renombrar las armonías y las texturas.

Tengo una idea: El sonido de mi Telecaster nueva mezclado con el de mi guitarra más vieja.

Tengo una idea: Escribir sobre lo que no he escrito nunca.

Tengo una idea: Enterrar las metáforas.

Tengo una idea: tener más ideas.

Tengo una idea: Una composición sin fin, discontínua. Quiero quererla atada y que se fracture sola. Más mágica e imperecedera que mi misma ilusión por ella. Algo grandioso y apabullante. Imprescindible e inevitable. Sólo es un nuevo disco. El viaje definitivo por mi música.

Preparáos.

Ciclos

Y más que la tristeza de hacerlo a media tarde, me angustiaba ver que cada vez anochecía más pronto. Es la cruz de los optimistas; motorizar la bicicleta, ergonomizar el autobús. Enarbolar banderas harapientas, insignificantes. Deslumbrarse (en el mal sentido) ante lo que muere dicendo: esto vida trae. Proponerse, medirse, tomar el mando, parece un signo zodiacal. Pero es amor a la vida, así de sencillo.
feliz año nuevo.

El camino por delante, siempre será el acertado.

Estas Navidades diviértete con Telefónica

Hay músicos que sólo salen en los medios para decir que los medios no les apoyan.

Al bloqueo del escritor, al temor de la página en blanco yo me compro muchas libretas de tapa dura y colores brillantes, selecciono cuidadosamente el interior; ahora se lleva las pautadas, nada de cuadrículas. Los separadores también pierden fuerza esta Navidad.
Pensaba yo tras uno de mis famosos solilóquios de miércoles night que no me hice entender suficiente. Es que yo también, intentar expresar en qué se basa la intención de mis próximas canciones... Ni yo mismo lo sé. Pero es algo, no sé. Algo. Espera que lo intento: Linealidad brillante, madurez semioculta, frescura no caduca pero no perenne. Bah, a la mierda.

***

Que tengo el fijo cortado por no pagar a tiempo a telefónica. Y he hablado con ellos cuatro veces. Resumo:

1) Una agente me informa de que se da de baja la línea por impago. Para reactivarla hay que pagar los recibos pendientes y esperar 20 días para que se reestablezca el servicio.

2) Llamo al día siguiente para comunicar que el pago está hecho y para solicitar previsión de la fecha del nuevo alta. La operadora es tajante: 48 horas y todo listo.

3) Tras una angustiosa espera de 96 horas, me pongo en contacto con Telefónica para que me cuenten qué pasa. Ah, nada, que me tienen que devolver 60 euros en las próximas facturas en concepto de una no utilización del servicio y que además en unos meses deberé pagar 30 euros que es lo que vale el alta nueva. Eso sí nada de tener línea hasta el 17 enero. Ah, está muy bien.

4) Llamada a traición a las 8 de la tarde de un miércoles. Me preguntan si quiero conservar el mismo número de teléfono que tenía. Pongo en conocimiento de la operadora que no huyo de la justicia ni nada parecido, y que mi numeración y yo siempre nos hemos llevado bien. Dicho lo cual me indican (que es un verbo que odio) que el servicio se reestablece en 48 horas.

Hace ocho años que me di de alta en Telefónica y ya por aquél entonces escribí mis vivencias en un papel. Había nacido "Diviertete con telefónica 1a parte". Lamentablemente aquél papelajo ha desaparecido o lo que es peor está con los otros en mi minotaurico altillo de los papeles.

Mamá, te indico que vendré a cenar en Nochebuena.

Hasta yo me canso

Anónimo: Oye, y tú qué?

Yo: Pero hablemos de mi.

Al que me ve grande:

¡si me vieras tan microscópico como la otra mitad del mundo!

Así es, te aseguro que allí soy tímido y me avergüenza hasta subirme la cremallera, de la chaqueta, digo, que la otra... mira, soy más de botones. ¿Y metepatas? Vamos, ni te imaginas, rana asquerosa. A menudo en mi afán de explicar me pierdo en las subordinadas y aparezco como una virgen de goma en medio del jardín. Y no me repliques que tienes cara de cebo vivo. Que sí, que soy un jardinazos y no es que me importe todo un pito, es que me pasa al revés que a ti. Se me hace pequeño el mundo cuando te hablo y soy capaz de demostrarte que si le giras la trompa dos veces a un elefante da marcha atrás como un autodechoque. Luego cuando pienso en ti, lo que significas para mi, en tu mundo, tu tú y tu tururú, me lleno de sangre andaluza y me quedo horas colgado en mi cabeza, que es un museo, delante de ti, Giocondo. Y no te busco fallos, ni uno, eh, que eres una obra de arte y en todo caso soy yo el que no te sé mirar. Cosa que tampoco me quita el sureño. Lo cual no quiere decir que no me importe.

Bueno, y tú te crees que se puede aguantar tanta subordinada y tanta leche, que te tengo dicho que esa es mi cara, que no es que me ponga interesante, que ni yo sé de dónde saco estas cosas, que debe ser de mi parte oscura, o demasiado diáfana, que no puedo evitarlo, que si eso ya aprenderé, que te quiero, si ya lo sabes, como siempre.

Hóstias. Es que me doy cuenta de que podría escribir años sobre esto, que es una basura, aunque también tengo alguna idea ocurrente del tipo "¿porqué la gente se insulta cuando choca en coche y cuando choca en persona se pide disculpas?" sí, hombre sí, que si quieres te escribo cuarenta guiones para el club de la comedia, pero que me da asco, cómo decírtelo, que me aburro de verme así. Y a reirse al circo, te lo tengo dicho, que lo mio es hacer pop por grotesco que te suene. Tú a lo tuyo y deja ya el cuento este, de joder Mr. Rodríguez lo que se pierde el mundo desde que eres autista y vente a los conciertos que no te enteras de nada. Que si no te gusta la música y o si no nos entendemos siempre podemos hablar de Iniesta, y si no te gusta el fútbol, hablamos de lo que tú quieras y la birra la pago yo. ¿Es que te he fallado alguna vez? Sí, claro que no te cojo el teléfono, pero pregúnta por ahí, yo el teléfono no se lo cojo ni Paul McCartney. Y qué si no te vengo a ver. Y además tú siempre has estado a favor de eso, ¿no? Si, hombre aquello de que estamos super informados y super controlados, y que los moviles nos esclavizan y su puta madre. Yo sólo quiero que sepas que no hay para tanto, que mañana sale el Periódico otra vez y que tu madre te volverá a decir que si vas en Navidad. Que no pasa nada, que hay que reirse y que si quieres y un dia no nos ve nadie y el clima es el idoneo...

te haré la Grapadora...

sólo para ti.

Vendo pizarra

Por que siempre todo parece el final. Y no es.
Y porque pásase uno la noche con las dudas, y el día aseverando como si se nos fuera la verdad en el silencio.Y no es.
Por eso vendo pizarra, porque me veo pésimo en el vaticinio y luz en cada paso. Y porque lo he visto en frente de mi, no hay verdad que lo sea sin que se la haga vivir. Ni luz sin sombra. Dejar de sonreirle a la adversidad y llegar a lo más profundo, todo uno.

Lluvia

La sensación de llover no se puede recordar, sólo lo sientes cuando está pasando. Desenfrenadas ganas de volver a casa caminando con paraguas robado, de limpieza infinita, de proceso, de absolutamente algo.
Certeza de que la lluvia es mía, de hallazgo, de detector de dioses y, la verdad, emoción muy íntima y hasta ganas de llorar. Me estremezco y me parece que os estremecéis todos. ¿No era sencillo? Sólo necesitaba tiempo.
No quiero que pare. Truena y se ensombrece la ciudad.

La sensación de llover no se puede recordar, sólo lo sientes cuando está pasando. ¿como el verdadero amor?